POEMA

Final de año

Jorge Luis Borges

Ni el pormenor simbólico
De reemplazar un tres por un dos
Ni esa metáfora baldía
Que convoca un lapso que muere y otro que surge
Ni el cumplimiento de un proceso astronómico
Aturden y socavan
La altiplanicie de esta noche
Y nos obligan a esperar
Las doce irreparables campanadas.
La causa verdadera
Es la sospecha general y borrosa
Del enigma del tiempo;
Es el asombro ante el milagro
De que a despecho de infinitos azares,
De que a despecho de que somos
Las gotas del río de Heráclito,
Perdure algo en nosotros:
Inmóvil.

POEMA

La ebriedad y el viento

Orietta Lozano

Cuando en el delirio y el gozo
entregamos hasta el alma,
cuando no sabemos si la noche cae 
o se levanta el alba, erguimos las alas
no para ascender sino para caer.

Como doncellas de arena ateridas,

en la tenebrosa noche,

juramos la promesa y convocamos el ayuno.

Como un ángel encorvado, la temida aurora

con su oscilante aullido nos despierta

para confirmar el vacío innominado

que nos legó el silencio.

POEMA

Esta nostalgia


Gioconda Belli

Este sueño que vivo,
esta nostalgia con nombre y apellido,
este huracán encerrado tambaleando mis huesos,

lamentando su paso por mi sangre...

No puedo abandonar el tiempo y sus rincones,

el valle de mis días

está lleno de sombras innombrables,

voy a la soledad como alma en pena,

desacatada de todas las razones,

heroína de batallas perdidas,

de cántaros sin agua.

Me hundo en el cuerpo,

me desangro en las venas,

me bato contra el viento,

contra la piel que untada está a la mía.

Qué haré con mi castillo de fantasmas,

las estrellas fugaces que me cercan

mientras el sol deslumbra

y no puedo mirar más que su disco

-redondo y amarillo-

la estela de su oro lamiéndome las manos,

surcándome las noches,

desviviéndome,

haciéndome desastres...

Me entregaré a los huracanes

para pasar de lejos por esa luz ardiendo.

Estoy muriéndome de frío.

POEMA

Si yo tuviera un corazón

Consuelo Tomás Fitzgerald

Para lanzarse a la vida

con expectativa de astronauta o combatiente

para amar sin nudos piedras en la mano o papeles

para beber sin ahogarse y continuar de pie

para apresar la Vía Láctea en un respiro

para mirar al cielo con los pies sobre la tierra

para tomar partido hasta la sangre

para ir con todos en mi propio cuerpo

para mirar de frente de vergüenza de los débiles

para extraer el cuchillo a la espina dorsal de los cansados

y para amarte a ti

hasta la muerte.

Del libro: Las preguntas Indeseables

POEMA

De La Propensión A Los Olvidos

Consuelo Tomás Fitzgerald

La felicidad- me dijeron-

es asunto de poetas ebrios.

Útiles solo para cabalgar la luna

con todo y sus acólitos nocturnos.

Escóndete tras la puerta me dijeron.

No cruces la línea que separa al ahorcado

de su mediodía.

Huye del espejo y sus engaños

únete más bien a una legión de imágenes

promotoras de la ausencia.

Trágate tu amor al prójimo

y sus dinosaurios descalzos.

Esas utopías ya no las compra nadie.

Si descubres un vuelo de monarcas coloridas

dales la espalda

no escuches su caricia en el aire

y el escándalo de sus alas encendidas.

Podrías no recuperarte.

Ama la sombra y sigue sus instrucciones

protégete en su círculo de las tentaciones

que la luz produce

Súmate a la sagrada ley de lo que no se mueve

eso es lo que perdura.

Todo esto me dijeron.

Pero mi desnudez no tenía bolsillos para entonces.

Tampoco una memoria para el llanto.

He seguido la ruta de las aguas

en su afán de mar y de horizonte.

Y no puedo detenerme todavía.