El
culpable de que hoy sea fin de año
Martín
Caparrós
El papa Gregorio XIII, durante la transición del calendario juliano al gregoriano (1582).
Se llamaba, parece, Luigi Lillio y nació, si nació, en
1510 en un pequeño puerto calabrés que entonces era Psycròn y ahora Cirò, justo
en la suela de la bota. Pero no hay registro de su nacimiento: en esos años
nadie tomaba nota de esas cosas. Se supone que a sus 20 se fue a Nápoles para
tratar de hacerse médico; se supone que lo consiguió. Se supone que de allí se
fue a Roma, pero nadie sabe para qué. Y de allí, supuestamente, a Perugia,
donde parece que enseñó medicina. Quizá tuvo algún hijo, quizás una mujer, un
hombre, un perro fiel: quién sabe. Quizá lo entristecía la lluvia, quizá comía
cochino en la Cuaresma, quizá detestaba las exageraciones de Alighieri; quizás
imaginaba que el futuro le pertenecía. Se supone que en 1574 ya estaba muerto,
pero tampoco es tan seguro.
Su vida se disolvió en el aire como tantas, como la
enorme mayoría: alguna vez habría que tratar de calcular cuántos, de los
100.000 millones de hombres y mujeres que vivieron, mantienen algún recuerdo
todavía. De la suya queda, pese a todo, algo. Para empezar hay dos menciones.
Está la carta que le mandó el 28 de enero de 1532 su paisano Giano Teseo
Casopero para decirle que en Nápoles no perdiera el tiempo y se concentrara en
sus estudios: “Intenta descubrir siempre algo nuevo, de manera que, con el favor
de Mercurio, puedas ser tu propio patrón y vender a buen precio tu arte”. Y la
carta que le mandó el 25 de septiembre de 1552 un cardenal Cervini a un colega
en Perugia para que le consiguiera un aumento al “messer Aluigi Gigli”. Fuera
de eso, no sabemos nada: si era alto y rubio o bajito y dispéptico, si siempre
tenía prisa, si le gustaba el vino. Y, sin embargo, hoy vamos a beber como
cosacos por su culpa.
Porque el tiempo, en
aquellos días, era un caos. El mundo occidental y cristiano se empeñaba en usar
un calendario que llevaba 1.500 años de problemas: lo había impuesto Julio
César en el 45 a. C. y había sido un gran logro, pero su desfasaje con respecto
al ciclo solar hacía que el equinoccio de primavera ya cayera el 10 de marzo y
siguiera avanzando en dirección a enero. El tiempo de los hombres no acordaba
con el tiempo del cielo.
La Iglesia de Roma lo sufría: los días se le iban de
las manos y no conseguía fijar bien las fechas de sus fiestas. El Vaticano
necesitaba, entre otras cosas, volver a la tradición de celebrar la Pascua el
primer domingo tras el plenilunio que seguía al equinoccio. Se imponía cambiar
el calendario y no era fácil. No sabemos cómo fue que el señor Lillio pensó que
él podría hacerlo: siempre hay, por suerte, personas que se creen que pueden lo
increíble. Lillio escribió un tratado donde explicaba el plan: había que
eliminar ciertos bisiestos y suprimir 10 días de un plumazo. Los bisiestos, por
supuesto, no le importaron a nadie, pero los 10 días despertaron bruta
resistencia: los pobres romanos sospechaban una maniobra de sus caseros para
robarles semana y media de alquiler.
Al fin se hizo, pese a todo: el 5 de octubre de 1582 pasó a ser 15 de octubre. Lillio ya estaba muerto cuando un señor, Ugo Boncompagni, de quien sí sabemos bastante, impuso el calendario que él había diseñado, aunque le puso su propio nombre. Se había inventado uno —Gregorio XIII— porque era papa, y los papas hacen esas cosas. El calendario gregoriano es el culpable de que hoy sea 31 de diciembre, que esta noche nos parezca que todo se termina y todo empieza. Luigi Lillio, si es que existe, si es que existió, debe estar muerto de la risa.
De: El País Semanal
