BOSQUE ALEGRE IV

Conociendo los vecinos.

Parte II

Alejandro Schleh

                                        Nuestro Rancho de Monte*

Los Eccleston

Los Eccleston eran gente más o menos conocida del partido de San Isidro. Llegaban a Monte los viernes por la tarde, o los sábados al promediar la mañana, en un Falcon verde con cubiertas pantaneras de auxilio en el portaequipajes del techo. Pasaban dos o tres fines de semana al mes. Eran dueños de unas dos hectáreas que estaban ya totalmente organizadas para cuando nosotros nos instalamos en el bosque. Una casa rústica de unos sesenta metros cuadrados de dos o tres dormitorios y living comedor con gran chimenea,  un contenedor de los del puerto como casa de huéspedes, un horno a leña, una enramada a manera de quincho con parrilla, una pequeña pileta, y una casa de troncos de un metro por un metro construida sobre una plataforma al mejor estilo Robinson Crusoe en las alturas de un árbol, estaban repartidos en una de las hectáreas. En la otra, debidamente alambrada, dos caballos de su propiedad pastaban en la medialuz entre los eucaliptus altos y de finos troncos buscando trébol, yuyos diversos, florcitas silvestres violetas o amarillas que crecían como los hongos, al amparo de las luces o las sombras según su conveniencia.

Las dos hectáreas de la familia estaban a mitad de camino entre la casa del escultor y nuestro campamento que más tarde pasó a rancho, o cabaña, según se prefiera describir aquello que construimos.

Ni bien nos conocieron, luego de algunas charlas de aproximación y entendimiento, nos encargaron por favor que les “miráramos” durante la semana los caballos que eran mansos y de andar, totalmente blanco uno -presa codiciada por lo tanto- un rosado medio alazán el otro. No era mucho lo que podíamos hacer nosotros a trescientos o cuatrocientos metros. Demasiado duraron.

El viejo Eccleston era levemente tartamudo. En realidad se le atrancaba en la punta de la lengua alguna que otra palabra de manera elegante y este defecto agregaba cierta distinción a la que naturalmente tenía. Oficial retirado de algún arma, era alto, flaco, de cara alargada, piel curtida por el sol, pelo lacio y gris tirando a blanco. Tenía una hija que en ese momento, calculo, no tendría más de veinticinco años pero que conservaba muchas actitudes adolescentes.  Pasaba galopando o al trote delante de nosotros calzada con sus extrañas botas blancas de goma; llamaba enormemente nuestra atención. Saludos y risas, nada más que eso. Seguro sabía que nos quedábamos mirándola. Siempre al trote o galopito, nunca al paso, muy pocas las oportunidades de charlar. Era realmente atractiva esta amazona y, creo recordar, joven madre soltera. Fue para su pequeño hijo, o para algún otro nieto que Eccleston había construido la cabaña de Robinson Crusoe.

Corría el último tramo de mil novecientos setenta y cuatro y para esa época yo estaba peleado con mi novia, ella en Campana con sus dibujos, yo en Bosque Alegre, recomenzaba con mis pinturas. Sólo o con Juan, no la estaba pasando del todo bien aunque por momentos me olvidaba de ella por completo. Atribuía a mi depresión el que se me hubieran retraído un poco las encías que se fueron componiendo solas con el pasar de las semanas. Ver pasar a la hija de Eccleston eran segundos de mágica distracción, reconciliarse con la vida, aspirar el aire puro cargado con los perfumes de las flores silvestres y apreciar todo el encanto de aquel lugar y del sol, y el de la blonda amazona, la que daba y robaba al mismo tiempo, valor a casi todas las cosas.

A veces recibíamos la visita de su hermano, menor que nosotros, y se apeaba del caballo con una carabina. Conversábamos de armas o cualquier cosa sentados sobre tacos de troncos. 

Con uno de los caballos de esta familia un día pasó lo imprevisto. El blanco se soltó de alguna manera de su encierro, fue atropellado en la ruta por un camión y murió al rato. Con el otro, el de menor alzada, lo esperado, desapareció misteriosamente. En Bosque Alegre todo era robable. Así como se levantaban y crecían las paredes en cualquier parte, así nomás comenzaban a decrecer en altura de una manera que parecía espontánea.

No había ni marginales, ni gente que diera miedo ni nada parecido, un lugar tranquilo, silencioso y seguro, pero era natural que si no se hacía acto de presencia las cosas fuesen disolviéndose hasta convertirse en rastros o simplemente en nada. Tierra, cascotes y polvo. 

Gargiulo

Frente a nuestro lote, el de los Eccleston, el del escultor, un campo de doscientas hectáreas -mellizo del arborizado y loteado por la Forestal, nuestro Bosque Alegre- llamaba la atención por la calidad y cantidad de caballos de pelajes variados, estilizados y movedizos que lo habitaba. Pastaban pacíficamente todo el día en alguno de los pocos potreros en que había sido dividido aquel predio. De tanto en tanto, nos deleitaban cuando a toda carrera un puñado de ellos iba de una punta a la otra de uno de los lotes. Se veían felices y contagiaban a uno con su entusiasmo atropellador. Claro, ellos no habían sufrido el Rodrigazo de junio de 1975, ni tenían problemas con la inflación. En mi caso: había vendido en la casa de remates Roldan una pintura de Gastón Jarry por monedas. Solo compré dos pares de botas y dos carabinas con ese dinero, poco, y perdido un cuadro de firma reconocida. Aquellos briosos caballos nada sabían de la historia del país ni de desencuentros; hasta ese momento tenían buenas pasturas en primavera, verano, y fardos en el invierno.

Su única obligación, era cada tanto, presentarse en festivales de doma y jineteada, en homenajes al gaucho y a la patria. Formaban parte de la hasta ese momento, para nosotros desconocida, famosa caballada de Gargiulo.

Un Citroen 3 cv color pistacho, impecable por su estado, de un hijo o yerno de Gargiulo, era la cara visible de los propietarios del campo. Se lo veía entrar y salir varias veces al día. No sé qué tanta cosa tendría que hacer entrando y saliendo a cada rato. Se ve que el campo lo aburría.

* fotografía del autor