BOSQUE ALEGRE

Incidente *

Alejandro Schleh 

Salimos de la siesta profunda del vino acatando al mismo tiempo la orden de mando que nos imponía desalojar la carpa de inmediato.

Estábamos rodeados por una decena de hombres, algunos uniformados y otros no, que nos apuntaban listos para disparar. Habían llegado en una camioneta y en una Estanciera cuyos motores oímos en medio de los sopores, entresueños.

Creo que nunca voy a olvidar la cara de temor del primer efectivo que pude ver mirándome directamente a los ojos apenas abrí la puerta de tela de la carpa corriendo el deslizador de su cierre a cremallera. Sus ojos claros y su pelada, la piel clara curtida por el sol de sus antebrazos fornidos, su cabeza esférica de peón de ajedrez, y su cuerpo regordete de estatura escasa. Estaba visiblemente nervioso además de atemorizado y me hizo sentir que al menor traspié podríamos morir acribillados. Así que mis movimientos fueron todos lentos y controlados. Medí cada paso al caminar sobre la hojarasca para no tropezar con alguna rama mientras el apuntaba con su ametralladora. Evidentemente estaban preparados para dar respuesta pronta a una agresión que no llegó.

Una vez que nos hubieron palpado y luego de revisar el interior de la carpa dando vuelta colchones y tirando ropa por todos lados, nos metieron en la camioneta doble cabina y partimos en dirección a Monte. Todo fue algo más relajado, sobre todo para ellos, pasado el momento peligroso del allanamiento, y distendidos empezaron a sospechar que difícilmente fuésemos quienes algún sabio haciendo “inteligencia” pensó que podríamos ser. Sospechaban bien, pues lejos estábamos de ser miembros de una célula del ERP o las FAR o Montoneros. Durante el corto viaje encontramos varios motivos de risa al comprobar que los hombres en cuyas manos estábamos, rústicos y elementales, no llegaban a comprender algunas de las cosas que decíamos, que aunque en el mismo idioma, les resultaban extrañas. Todo nuestro futuro pintaba como un trámite que ya conocíamos de antemano. Algunas explicaciones, documentos, etcétera. No teníamos nada que temer con nuestras conciencias limpias.

Juntos o por separado, ambos habíamos pasado por  distintas experiencias en comisarías y calabozos, y la costumbre de sembrar pistas surrealistas o provocativas con cara de tontos era algo casi instintivo para nosotros y nos salía con espontaneidad. El juego de auscultar las mentes de los demás una necesidad; teníamos tiempo de sobra aquel día de sol  para desarrollar las diligencias deportivas que conocíamos al dedillo. Formábamos con Juan un buen equipo, nos entendíamos con sólo mirarnos o sólo escuchar alguna cosa desopilante que cualquiera de los dos relataba a algún absorto agente de policía o del ejército.

Quedó aclarado de alguna manera el por qué y para qué de aquel helicóptero que escasas horas antes nos había sobrevolado. El operativo les había dado resultado negativo. No éramos guerrilleros.

En rigor de verdad, sin quererlo, habían golpeado cerca; al “agitador” lo teníamos a seiscientos metros de nuestra carpa, viviendo como escondido en el monte. Un artista como Juan Carlos, por trotzskista que fuese, no daba para movilizar y hacer despegar un helicóptero como lo hicieron; se dedicaba a la escultura y a la decoración. Una cuestión simple de costo-beneficio teniendo en cuenta el precio de la nafta. Lo corroboraron tiempo después; la vez que lo tuvieron secuestrado por tres días y casi lo mataron, para abandonarlo luego maltrecho y tirarlo desmayado entre los pastos de una banquina. Nada pudieron sacar de él.

El hombre de estatura mediana tirando a bajo, de finos bigotes, tez oscura y algo panzón, es decir un Ñancul con uniforme de policía, irrumpió abruptamente en el salón donde estábamos depositados. Era un lugar despojado de muebles, de paredes amarillo claro, pinotea descuidada, y dos amplios ventanales -de dos hojas cada uno- con marcos color madera. Sin cortinas en los vidrios, nacían a la altura del metro y seguían sin solución de continuidad casi hasta un techo prolijamente blanqueado y rematado por un rosetón de yeso en su centro desde donde pendía colgada, de una cadena ordinaria, una tulipa de opalina. Un absolutamente luminoso ambiente sin rejas en las ventanas desde donde se podía ver la calle y vereda limpias de un pueblo tranquilo. Una construcción de principio de mil novecientos.

 Estuvimos sentados por un rato en un largo banco de madera sin respaldo -el único que había- ubicado contra una de las paredes. Y un adorno solitario, una imagen de San Martín portando la bandera colgado en la de enfrente, dio destino a nuestros ojos.

Ñancul entró con paso firme, se paró a unos tres metros de nosotros y mirando fijamente a Juan, que en esa época tenía pelo y entonces era un rubio con ojos claros preguntó: ¿Quién es el norteamericano?

Debió girar levemente la cabeza cuando forzando una tonada de timidez respondí: “It’s me”, como si el inglés se me hubiese escapado desde lo más profundo del inconsciente,  a lo que luego agregue rectificando el idioma: “Perdón, yo”.

* De 'Bosque Alegre' ( MONTE). Fragmento.