POEMA.

Abre la botella, amigo, que tenemos un poema.

 Loreto Sesma

Imagen: Evgeniy Monahov

Poco se habla de los que hacen resurgir tu mundo día a día.

De esos amigos que siempre han estado ahí y que te han visto en tus mejores

momentos y en los peores.

Esos amigos que te llenan la copa cuando ves el vaso medio vacío y te

quitan la botella cuando estás al borde del abismo.

Los amigos que te miran y te dicen lo preciosa que eres, lo bonitas que

haces que sean las calles cuando pasas.

Poco se habla de cómo su abrazo puede hacer que todos los problemas se

olviden.

Poco se habla de los amigos que son verso, poema, poeta y que no son

Madrid, ni Barcelona, ni París, porque son hogar, refugio, sonrisa.

Poco se habla de esos amigos que te sacan a bailar bajo la lluvia, bajo el

sol de agosto, y las estrellas de cualquier cielo. De esos que saben cuál

es tu comida favorita y de qué color te gusta pintarte los labios.

Amigos que harían cualquier cosa por ser armazón y que nunca te hirieran.

Resucitar en un abrazo después del dolor en el pecho, un abrazo de esos que

hacen crujir los huesos y que te falte el aire.

Poco se habla de los amigos que escuchan siempre los versos de otros para

otros y que en realidad, son los que reconstruyen siempre el poema.

Por eso te he escrito esto, a ti, que siempre me has puesto los pies en el

cielo, que me enseñaste que soñar se puede también con los ojos abiertos.

Me dijiste que el amor no entiende de kilómetros y me demostraste que el

amor es una locura en la que loco y loca, o loco y loco, o loca y loca; me

da igual, no encuentran, ni quieren encontrar la cordura. Me has dado tanto

que incluso la poesía se queda corta. Y sí, ya sé que dices que soy un

desastre, que pierdo el mando en la mayoría de las situaciones, eso de:

joder pequeña, cómo la has liado. Pero también me dices que soy preciosa y

que tengo un corazón que no me cabe en pecho, que lo hecho, hecho está y

tire pa’ lante. Porque tú me llevaste a una azotea para que dejase de

sentirme tan pequeña y gritara que no le tengo miedo a nada, me agarraste

de la mano al cruzar la calle y me regalaste flores el 14 de febrero para

que me sintiese flor entre tanto capullo.

A mí que no me jodan, grandullón, poesía eres tú, diga lo que diga, o que

quiera decir o intente decir Bécquer.