POEMA

Responsable

Margaret Atwood

¿Cómo me hice tan responsable? ¿Es que siempre fui así?

De niña iba por casa con una escoba y un recogedor de miniatura,

barriendo migas que no había tirado yo,

o en el jardín, con un rastrillo de juguete,

arrancaba las malas hierbas de otros

-las migas volvían a caer, las hierbas crecían, pese a mis esfuerzos-,

y siempre con un gesto de reproche

por la negligencia de los otros, y por ser una esclava.

Yo no hacía esas tareas por voluntad propia.

Quería estar en el río, o bailando,

pero había algo que me agarraba por el cuello.

Esa soy yo también, años después, hecha una pena y ojerosa,

porque el trabajo que había que terminar no estaba acabado, y trasnochaba,

gruñona como una serpiente, tomando mucho café

y lo que es más, en medio de esos grupos que se quejan

y refunfuñan, y de la súplica de siempre:

¡Alguien tiene que hacer algo!,

ahí estaba mi mano alzándose.

Pero he dimitido. He enterrado ese eco que me agarraba.

He decidido llevar gafas de sol, y un collar

adornado con la dorada palabra NO,

y comer flores que no planté yo.

Aún así, ¿por qué me siento tan responsable

por el llanto de las casas hechas añicos,

por los defectos congénitos y las guerras injustas,

y la suave, insoportable tristeza

que se filtra desde las estrellas remotas?

                                                                                

                                                                                Dutiful

How did I get so dutiful? Was I always that way?

Going around as a child with a small broom and dustpan,

sweeping up dirt I didn't make,

or out into the yard with a stunted rake,,

weeding the gardens of others

-the dirt blew back, the weeds flourished, despite my efforts-

and all the while with a frown of disapproval

for other people's fecklessness, and my own slavery.

I didn't perform these duties willingly.

I wanted to be on the river, or dancing,

but something had me by the back of the neck.

That's me too, years later, a purple-eyed wreck,

because whatever had to be finished wasn't, and I stayed late,

grumpy as a snake, on too much coffee,

and further on still, those groups composed of mutterings

and scoldings, and the set-piece exhortation:

somebody ought to do something!

That was my hand shooting up.

But I've resigned. I've ditched the grip of my echo.

I've decided to wear sunglasses, and a necklace

adorned with the gold word NO,

and eat flowers I didn't grow.

Still, why do I feel so responsible

for the wailing from shattered houses,

for birth defects and unjust wars,

and the soft, unbearable sadness

filtering down from distant stars?