BUSCANDO A MR. DARCY

 

La verdadera razón por la que no logramos renunciar al Sr. Darcy

Susan Moore

Colin Firth caracterizado como Darcy en la versión de 1995 de Orgullo y prejuicio.TV Times/Getty Images

Más de 200 años después de la publicación de Orgullo y prejuicio, uno de los hombres más memorables de la literatura inglesa sigue teniendo algo que enseñarnos (y no es lo que estás pensando).

Al principio, Fitzwilliam Darcy es insufrible. Es rico y lo sabe, orgulloso y lo demuestra. Cuando por fin declara su amor a Elizabeth Bennet en Orgullo y prejuicio de Jane Austen, lo hace mientras enumera una lista de sus defectos, como quien rellena un informe de daños. “Te quiero, a pesar de todos tus defectos”, parece decirle. Ella lo rechaza, y los lectores llevan jaleándola desde entonces.

 Matthew Macfadyen como Mr. Darcy

Y aún así… dos siglos más tarde, el Sr. Darcy se ha convertido en toda una industria. Ha sido Colin Firth en camiseta mojada, Matthew Macfadyen bajo la lluvia, el taciturno patrón para aproximadamente la mitad de los héroes románticos que nutren las colas de streaming. 

Este otoño, llega un nuevo Orgullo y prejuicio a Netflix, con Emma Corin como protagonista y Jack Lowden en el papel de un némesis que deviene pretendiente. Los moodboards han cambiado, los chalecos de la regencia dan paso a las oficinas que hacen esquina y los suéteres de cachemir, pero el personaje sigue siendo el mismo: el hombre arrogante, distante, orgulloso, con exceso de seguridad hasta que una mujer lo desarma con una sola frase.

Decimos haber pasado página y ser más sofisticadas. Conocemos nuestros estilos de apego, ahora sabemos no confundir el potencial con el carácter y entendemos algo que tal vez no tengan tan presente las generaciones anteriores: que la fantasía del “yo puedo cambiarlo” se ha cobrado muchas víctimas.

Pero volvemos a ver la escena del lago una y otra vez.

Aquí va la cuestión que los estereotipos culturales en torno a Darcy sobresimplifican constantemente: no “lo cambian”. Ni Elizabeth, ni el amor, ni la influencia de una buena mujer haciéndose cargo del trabajo emocional invisible. Ella no lo arregla. Ella lo rechaza, desmantela minuciosamente su carácter, y se marcha. No hay ninguna espera, simplemente le dice la verdad.

Lo que pasa a continuación es la historia completa. Y Austen, siendo Austen, lo narra con su tan característica sutileza. Darcy se va a casa, reflexiona y le escribe a Elizabeth una carta, una que es uno de los documentos más importantes de la novela inglesa; no es un intento de volver con ella, no está dolido ni se está defendiendo, es una reflexión sobre sí mismo. Repite lo que ella le dijo, y sin público ni garantía de recompensa, decide que tiene razón.

No es un hombre siendo ablandado por amor. Es una persona que hace un cálculo moral y elige cambiar porque así lo exige la evidencia. En un género abarrotado de hombres melancólicos esperando a ser desbloqueados por la mujer correcta, esta distinción lo es todo.

Su mejor acción ocurre casi por completo fuera de pantalla. Cuando el compromiso catastrófico de Lydia Bennet amenaza con arruinar a la familia, Darcy interviene —paga las deudas, organiza el matrimonio, absorbe el costo— y no se lo revela a nadie. Lo que esto le exige merece nuestra atención. 

Se ve obligado a negociar con George Wickham, un hombre que lo ha difamado, ha intentado seducir a su hermana y chantajea la reputación de una familia entera. Debe pagarle, saldar sus deudas, financiar su comisión, básicamente recompensarlo por su mal comportamiento porque es la única manera de mitigar la situación.

El hombre que le pidió matrimonio a Elizabeth mientras enumeraba las deficiencias sociales de su familia está gastando su propio dinero para proteger a esa familia sin que nadie se lo haya pedido, y sin garantía alguna de que ella llegue a enterarse jamás. Elizabeth se entera a través de su tía, de la forma en la que nos enteramos de cosas realmente importantes: tarde y por otra persona. Sin reconocimiento, sin reciprocidad garantizada. Solo hace lo que es necesario.

La cultura romántica contemporánea —los podcasts, las películas, la jerga inagotable de las green flags y el apego seguro— tiende a recetarnos que encontremos a alguien que ya tiene todos su asuntos en orden. Alguien que ya ha hecho su trabajo, como si la madurez emocional fuese un proyecto de reforma con una fecha de entrega definida. Algo que no es poco razonable, ya que la alternativa ha causado daño real a mucha gente. Las mujeres que pasaron años traduciendo la frialdad como profundidad, que malinterpretaron la falta de disponibilidad como misterio, que se abrazaron a la fe de que la paciencia acabaría produciendo a otra persona, no son advertencias. Son la razón por la que estos consejos existen y los consejos son, hasta cierto punto, correctos.

Sin embargo, lo que ofrece Darcy es distinto de esa fantasía, y esa es una diferencia que merece la pena precisar. La fantasía que se cuestiona tan justificadamente es una en la que eres la catalizadora, en la que la calidez del hombre frío es tu logro personal y su transformación un tributo de tu paciencia. La transformación de Darcy no tiene nada que ver con esto. Elizabeth ni siquiera está presente mientras ocurre: no la presencia, no la propicia y no espera con la esperanza de que suceda. Ocurre en privado, a un alto precio, porque él se toma en serio las palabras de Elizabeth y se da cuenta de que no puede ignorarlas.

Lo más excepcional, tanto en ficción como en la vida real, no es alguien que ya es bueno. Es alguien que descubre que se equivocaba y no empieza a reescribir la historia para posicionarse como héroe. Alguien a quien se puede ver con claridad y que puede resistirse al ansia de defenderse.

Darcy tolera ser visto tal y como es. Al final, aunque le resulte doloroso, acaba aceptándolo.

Más de 200 años más tarde, las restricciones han desaparecido, nadie necesita que le rescaten de una ley de sucesiones, y la lista de cualidades que enumeran quienes admiran a Darcy —inteligencia, firmeza y esa seguridad en sí mismo que no necesita hacerse notar— ha sido discretamente actualizada. “10.000 euros al año” ha bajado en la clasificación y “emocionalmente accesible” ha ocupado su lugar. La lista se ha revisado, pero la fantasía que subyace en ella no, porque nunca ha tenido que ver ni con la finca ni con la época.

A lo que sí volvemos y lo que sí reinterpretamos con todas las adaptaciones de Orgullo y prejuicio es la posibilidad de que alguien pueda reconocer que se ha equivocado y escoja, en silencio y discretamente, cambiar. No por agotamiento ni porque las circunstancias le hayan obligado a ello. Sino porque alguien le ha dicho la verdad y ha decidido tomársela en serio.

Para esto sirve y ha servido siempre la lista.

Y, al parecer, seguimos  buscando.