Lisette Mayo Monroe
Con la reciente inauguración de una exposición de la obra de Beryl Cook* en el Studio Voltaire de Londres, he estado pensando en lo que significa ocupar un cuerpo gordo. Me encantan las pinturas de Cook y todo su esplendor rechoncho. Son festivos y glamorosos, desde la atrevida media luna de la mejilla que se asoma de unos pantalones cortos con estampado de leopardo hasta un grupo de mujeres, todas vestidas y amontonadas en un taxi. Cook encuadra las noches que guardamos en nuestros recuerdos, la calidez de los amigos mientras os acurrucáis contra el viento, dirigiéndoos hacia el siguiente bar y la siguiente cosa potencialmente brillante, mientras el perfume y la laca os siguen como una niebla brillante y perfumada.
Entonces, ¿por qué, cuando dejamos de mirar cuadros y nos adentramos en el mundo real, un cuerpo gordo incita tanto rechazo? He elaborado una ecuación: las reacciones de mi cuerpo operan en fluctuaciones de ocho libras. Mi cuerpo puede percibirse como hipersexualizado y con curvas, el tipo de cuerpo que los hombres consideran que está bien deslizar una mano hacia abajo en el pub mientras te empujan hacia la barra. Sin embargo, si pongo media piedra, como suele hacer la gente, me vuelvo repugnante, con el tipo de forma corporal sobre la que los extraños sienten la necesidad de comentar. Personas que nunca has conocido sugieren mejores opciones de menú en los restaurantes; grupos de hombres borrachos te siguen gritando cosas que te destruyen a cada paso. La reacción que mi cuerpo genera en los demás es ineludible.
'Una atrevida media luna de nalga que emerge de unos pantalones cortos bien rellenos con estampado de leopardo'... Lady of Marseille, c 1990, de Beryl Cook
Las pinturas de Cook representan personajes redondeados y animados que existen dentro del universo de la pintura como seres completos, sin tener que hacer concesiones. En realidad, me bombardean constantemente con una actitud opuesta. Recientemente, me enviaron una de las muchas cuentas de Instagram creadas para exponer y ridiculizar a las mujeres durante las salidas nocturnas. Se cargan imágenes telefónicas que muestran a mujeres de talla grande saliendo de clubes nocturnos en ciudades regionales sin nombre pero reconocibles. Las mujeres están borrachas y alegres, pero alguien les ha tendido una emboscada para filmarlas sin su consentimiento, y sus rostros no están borrosos. En los comentarios, miles de personas dicen cosas como “las mujeres ya no tienen clase”; “Esto es una Gran Bretaña rota”; “Estas mujeres son una vergüenza, ¿han visto un espejo?” ¿Por qué cuerpos como el mío pueden ser celebrados cuando están en una pared, pero en la carne se ven como asquerosos?
La clase es intrínseca a estas conversaciones. Está ahí en las pinturas de Cook, la comunión de la socialización, la celebración del tiempo libre, los momentos en que la gente de clase trabajadora finalmente puede vivir las vidas por las que tanto nos esforzamos. Si hay una noticia sobre la “crisis de la obesidad”, nunca aparecerá una persona de clase media o alta con el rostro borroso. Estas imágenes enfatizan intencionalmente la idea de que la gordura es una condición de la clase trabajadora, otro ejemplo de la “pereza de los pobres”, como si nuestras manos no estuvieran ya débiles de tanto levantarnos con nuestras propias fuerzas año tras año.
Beryl Cook en 1979. Fotografía: Chris Capstick/Shutterstock
Hablar de estar gorda es aterrador. Tengo un cuerpo que siempre se ve como transitorio, en progreso, en espera de transformación. Ver cuerpos gordos fijados de forma permanente a través de la pintura produce una sensación complicada. Las curvas de los cuerpos, encuadrados, me traen alegría, junto con las conversaciones sobre la conveniencia de una figura rubensesca. Por unos momentos siento que puedo vivir honestamente, pero sé que cuando vaya a la ciudad un sábado por la noche, no será así como se considerará mi propio cuerpo. La distancia entre el arte y la vida persiste. Por ahí, el discurso que critica la gordofobia continúa, sin ganar la tracción que merecen sus increíbles defensores y organizadores, porque la gente no quiere entablar conversaciones al respecto. El sesgo interno contra la gordura es demasiado profundo. Desmantelar las conversaciones sobre la gordofobia derriba la jerarquía (y los mercados) de múltiples industrias. Como gente de clase trabajadora se nos dice que trasciendamos la clase a través de la aspiración a cualquier costo. Lo mismo ocurre con los cuerpos.
Hay ciertos estereotipos que vemos sacar a relucir sobre las personas gordas en la televisión: la persona gorda como solitaria, la persona gorda como casera obscena, la persona gorda como maximalista hipersexualizada, la gorda divertida, y sí, las personas gordas son esas cosas, de la misma manera que también lo son todos los demás tipos de personalidad. Siento que las pinturas de Cook amplían ese encasillamiento estrecho . En su mundo, las personas gordas son tenistas de piernas gruesas, paseadores de perros y bañistas relucientes en topless. Las pinturas se convierten en un lugar para que existan los cuerpos gordos. Si podemos entenderlos y respetarlos en el arte, ¿por qué no podemos hacerlo en la calle?
Dancing on the QE2
*Beryl Cook (n. 1926 – m. 2008) fue una pintora reconocida por su estilo exuberante y sus descripciones de la vida cotidiana. Su trabajo captura el entorno social de las áreas en las que vivió y visitó, en particular Plymouth. Sus imágenes más duraderas son las de mujeres gigantescas de juerga en clubes nocturnos, comiendo en cafés o disfrutando de despedidas de soltera obscenas, representadas en formas gráficas y coloridas. Su trabajo saltó a la fama a mediados de la década de 1970 y rápidamente se hizo conocida como una de las artistas más queridas de Gran Bretaña, muy reconocida por sus distintivas obras, que son a la vez celebratorias y provocativas.
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