París 1924: Deporte, arte y cuerpo: una revelación olímpica de principio a fin
El Museo Fitzwilliam de Cambridge,
Tarzán de Hollywood, un nadador de Blackpool y el devoto Eric Liddell se
encuentran entre las estrellas de una magnífica muestra de arte, cine,
fotografía y más que captura la velocidad y el estilo de los Juegos modernistas
fundamentales de la ciudad.
Un fragmento de una película gris y brumosa abre esta fascinante exposición. Muestra a divas del tenis con vestidos de estilo aviador desfilando ceremonialmente por un estadio y a velocistas saltando hacia delante con la gracia de un galgo bajo el humo persistente del pistoletazo de salida. Los nadadores atraviesan las piscinas como elegantes cuchillas. Los corredores de cross-country saltan por las paredes con vallas y luego desaparecen de la vista.
Dos luchadores entrelazan sus extremidades con tanta fuerza que parecen momentáneamente inmóviles, quietos como una estatua. Y justo al lado de ellos, como si se materializaran en nuestro espacio, está su contraparte exacta en tres dimensiones: un molde de una antigua escultura griega hecha hace miles de años. Arte y realidad: los dos son tan idénticos que te hacen respirar y pensar de nuevo en lo antiguo y lo moderno, en el perfeccionismo clásico y la realidad actual. El tiempo se desplaza de un lado a otro en la galería.
Helen Wills, 1927, por Alexander Calder. Fotografía: Calder Foundation,
Nueva York/ Art Resource, Nueva York. © 2024 Calder Foundation, Nueva York/
DACS, LondresParís 1924, que coincide con el regreso de los Juegos Olímpicos a la capital francesa, es una revelación de principio a fin. Pronto te das cuenta de que esos Juegos fueron un punto de inflexión no solo para la historia del atletismo, sino también para la raza y la clase, la política, el dinero y la celebridad, y para su expresión en el arte moderno.
El espectáculo está repleto de sorpresas. Aquí está la ágil figura de alambre de la campeona de tenis estadounidense Helen Wills, realizada por Alexander Calder, que se balancea sobre un dedo del pie para devolver una pelota, como si fuera un boceto en el aire, y el colosal y heroico pastel de su rostro realizado por Diego Rivera. Aquí está la bota de fútbol con estrías de acero del gran extremo uruguayo José Andrade, junto a fotografías de retratos que podrían haber sido tomadas en la Eurocopa de la semana pasada.
El finlandés volador, como se conocía a Paavo Nurmi , aparece en la serie desde el principio. Nacido en una familia pobre de Turku, dejó la escuela a los 12 años para mantener a sus padres, pero tenía tanto talento que ganó cinco medallas de oro en 1924 y estableció dos récords mundiales de carrera en una sola hora. Su rostro demacrado y de mirada fija (rara vez hablaba y un periódico francés lo describió como cerrado, fanático y frío, y otro como alguien que vivía “fuera de la humanidad”) se ve en películas, retratos de cuerpo entero y varias esculturas, incluido un feroz bronce de la olvidada artista alemana Renée Sintenis , en el que el cuerpo de Nurmi avanza como la herramienta de una mente formidable
El atleta (Paavo Nurmi), 1926 de Renée Sintenis, en el que el cuerpo del finlandés volador "se impulsa hacia adelante como la herramienta de una mente formidable". Fotografía: cortesía de Leicester Museums and Galleries. © DACS 2024
Las fotografías de la época muestran la villa olímpica como una colección de cabañas de madera con pan y mermelada para desayunar. Las pruebas de atletismo se celebraban en el distrito industrial de Colombes; la piscina estaba aún más alejada del centro de la ciudad y las entradas se cobraban para quienes tenían coche, no para los espectadores de clase trabajadora. Un tema sutil pero fascinante en este caso tiene que ver con el dinero y el origen.
Lord Burghley, de Eton, Magdalene College y del Partido Conservador, tenía 19 años cuando compitió en las vallas en 1924 (ganó el oro en Ámsterdam cuatro años después). James Rockefeller, futuro multimillonario, se llevó el oro en París en remo. De la Universidad de Cambridge salieron los victoriosos todoterreno Harold Abrahams y el viejo harroviano Douglas Lowe. Pero el único oro británico en natación lo ganó Lucy Morton, de Blackpool , hija de un mozo de cuadra de Cheshire; los administradores se quedaron tan sorprendidos que tuvieron que buscar a toda prisa una bandera británica.
Morton aparece –extraordinariamente– retratado levantando la cabeza para tomar aire en los momentos finales mientras una multitud de hombres cuelgan de la borda, prácticamente cayendo al agua. No resulta obvio dónde está posicionado el fotógrafo anónimo, excepto que parece casi imposible haber tomado un primer plano tan dramático y rápido un año antes de que Leica transformara la velocidad y la movilidad de la cámara moderna.
Lucy Morton compitiendo en los 200 m braza femeninos en los Juegos Olímpicos de París de 1924.
Y la cuestión fundamental de la exposición es cómo representar los cuerpos en movimiento. ¿Deben los atletas aparecer literalmente olímpicos (encorvados de laureles, levantando los brazos desnudos en un saludo heroico, aunque helado) o rodando hacia delante, despeinados con pantalones cortos de veinte años, con una jabalina en la mano? Un cartel que se tambalea muestra un bobsleigh de los Juegos Olímpicos de invierno que desciende por una pendiente alpina, empequeñecido por una águila gigantesca, con una bandera tricolor francesa en sus garras. Un viaducto completa la propaganda imperial, pero totalmente inmóvil.
Salto, Juegos Olímpicos, París 1924, de E Blanche, una de una serie de ocho postales, 1924. Fotografía: Colecciones del Museo Nacional del Deporte, Francia
En la galería contigua, junto a la famosa estatua de Umberto Boccioni, Formas únicas de continuidad en el espacio, aparece un trineo que avanza a grandes zancadas con movimientos dinámicos. Hay una hermosa afinidad en el metal oscuro, pero ambos parecen estancados y estáticos. Comparemos, en cambio, el sorprendente contraste entre el dibujo de George Grosz de un velódromo, con los espectadores encabritados a un lado mientras el ciclista pasa a toda velocidad como un borrón alrededor de una pista que desaparece; supera con creces el débil registro de movimiento en el noticiero que aparece al lado.
Los corredores de Robert Delaunay se lanzan directamente hacia ti, todos ellos con rayas brillantes y miembros en forma de tijera. El zigzag metronómico del tenis encuentra su mejor representación en el abanico semiabstracto de formas centelleantes de André Lhote. La bailarina ondulante de Picasso para la pelota olímpica está conjurada a partir de una única línea ininterrumpida. De hecho, un emblema perfecto para esta muestra podría ser su dibujo en la portada de un periódico que convierte fotografías de atletas en figuras clásicas con unos pocos garabatos elegantes.
El futuro marido de Daphne du Maurier fue arrojado del bobsleigh británico. El pediatra estadounidense Dr. Spock, un gran éxito de ventas, ganó el oro en remo. Son los Juegos Olímpicos de Eric Liddell, que batió el récord de los 400 metros pero no compitió en los 100 metros porque era un cristiano devoto y las eliminatorias eran en domingo.
Una hermosa línea de visión permite que una escultura de Liddell aparezca frente a la imagen lejana de él corriendo con sus compañeros de equipo en la película de Hugh Hudson de 1981 Carros de fuego : arte expandido a través del arte. Tales conexiones están disponibles en todas partes gracias a la excelente curaduría de Caroline Vout y Christopher Young, profesores de Cambridge de estudios alemanes clásicos y modernos y medievales respectivamente.
Constantemente atentos a la relación entre el arte y la vida, entre la imagen y el público, presentan todo tipo de imágenes desconocidas. Aquí hay retratos de Johnny Weissmuller, atleta austrohúngaro y futuro Tarzán de Hollywood; y aquí hay cameos viciosos de su nariz y labios. Aquí está la carta de William DeHart Hubbard en la que le dice a la gente de su país que planea convertirse en el primer campeón olímpico negro en una prueba individual, lo que logró, y aquí están las previsibles caricaturas racistas. Puedes ganar medallas, pero no los corazones de la gente.
Carta escrita por William DeHart Hubbard a su madre a bordo del SS America antes de zarpar hacia París con el equipo olímpico de Estados Unidos en 1924. Fotografía: Cincinnati Museum Center
Una postal de William DeHart
Hubbard, campeón olímpico de salto de longitud en 1924. Fotografía: ©
Colecciones Musée National du Sport, FranciaLucy Morton volvió al circo de Blackpool por un salario insignificante (su contrato está aquí). Nurmi, que corría con un cronómetro en la mano, se vio obligado a abandonar las carreras más largas por su propia nación. Andrade, el más desesperado de todos, murió sin dinero y alcohólico en un manicomio de Montevideo. No es lo menos importante de esta fascinante experiencia, con su brillante combinación de arte elevado y documento vivo, fotografía de vanguardia y tarjeta de cigarrillos, que debería tener en cuenta las propias vidas de los atletas.
Los atletas olímpicos pueden parecer atemporales: basta con ver a los boxeadores que se vendan las manos en la urna griega o a los luchadores en el cine y en las esculturas. Lo que se ve aquí ocurrió en la antigua Grecia y en el París modernista y volverá a ocurrir allí en las próximas semanas. Así que tal vez la magnífica figura clásica del Discóbolo que cierra este espectáculo debería servir de advertencia, ya que esa figura asombrosa, que comprime todo su poder ondulante en un solo lanzamiento del disco, se convertiría, por supuesto, en el emblema de los Juegos Olímpicos de Berlín de 1936 organizados por Hitler .
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