Dodie Kaznjaian
Hasta antes del día de ayer, el mundo del arte era una colmena de actividad global, con una presión
cada vez mayor sobre los artistas para producir para un mercado
insaciable. Los artistas (las abejas obreras), junto con curadores,
comerciantes y coleccionistas, volaron de feria de arte a feria de arte, a
bienales e inauguraciones de galerías y museos, pero de alguna manera lograron
pasar también las horas necesarias en el estudio. Entonces COVID-19 apagó
todo. El futuro del arte y la creación artística siempre es difícil de
predecir, pero todos sentimos que, después de la pandemia, no será lo que ha
sido. No se sabe cómo se verá el arte después del coronavirus.
El primer ready made de Marcel Duchamp (una rueda de bicicleta montada en un taburete de la cocina), en vísperas de la Primera Guerra Mundial, hizo insostenibles todas las definiciones anteriores.
El primer ready made de Marcel Duchamp (una rueda de bicicleta montada en un taburete de la cocina), en vísperas de la Primera Guerra Mundial, hizo insostenibles todas las definiciones anteriores.
También sabemos que
el gran arte ha surgido de catástrofes sociales. La magnífica Pietà
de Tiziano fue una de las últimas pinturas que hizo antes de morir de
fiebre durante la peste de Venecia en 1576. Edvard Munch, que sobrevivió a la
epidemia de gripe de 1918, pintó su Autorretrato después de la gripe
española un año después.
Sin título (Falling Buffalos) de David
Wojnarowicz es una de las evocaciones visuales más inquietantes de la
crisis del SIDA en la década de 1980.
Muchos artistas de
hoy, incapaces de acceder a sus estudios o incluso comprar suministros, ya
están experimentando con nuevos materiales, o en algunos casos con lo que esté
al alcance de la mano. Maurizio Cattelan, en su bungalow en Costa Rica, ha
estado reclutando a la abundante población local de hormigas para el servicio
mediante el uso de agua azucarada, miel o aceite de oliva para atraerlos a
dibujos vivos.
Hasta hace poco, la artista nacida en México y residente en Nueva York, Aliza Nisenbaum, ubicaba a sus sujetos en clubes de salsa donde iba a bailar. Ahora, "sin poder ir a mi estudio y pintar, y sin la posibilidad de pintar a mis sujetos de sesiones en vivo", dice, "me he encontrado recurriendo al dibujo con gouache sobre papel en la mesa de mi cocina. En cierto modo, ha sido muy liberador volver a un estilo más relajado e ir más lento ".
Hasta hace poco, la artista nacida en México y residente en Nueva York, Aliza Nisenbaum, ubicaba a sus sujetos en clubes de salsa donde iba a bailar. Ahora, "sin poder ir a mi estudio y pintar, y sin la posibilidad de pintar a mis sujetos de sesiones en vivo", dice, "me he encontrado recurriendo al dibujo con gouache sobre papel en la mesa de mi cocina. En cierto modo, ha sido muy liberador volver a un estilo más relajado e ir más lento ".
"Por las
tardes, doy un largo paseo y, a menudo, durante estos paseos me pregunto cómo
se está reuniendo la gente ahora". Nisenbaum continúa:
"Principalmente de forma digital, y algunas veces aplaudiendo a los
trabajadores de cuidado por la noche. Me pregunto cómo surgirá la sociedad
después de que todo esto termine. ¿Cómo cambiará nuestras obligaciones el uno
al otro? Quizás una vez que hayamos disminuido la velocidad de la aceleración
frenética en el que nos estábamos moviendo antes del coronavirus, emergiremos
en una sociedad con nuevas solidaridades, nuevas formas de estar juntos, como
la gratitud que ahora estamos viendo hacia los trabajadores de atención médica.
Mi esperanza es que vamos a reinventar una sociedad con la intención de un nuevo sentido del colectivo a surgir ".
Cuando la escuela
de sus hijos cerró debido a la pandemia, Julie Mehretu canceló todos los planes
de viaje, empacó las siete pinturas grandes que había comenzado el verano
pasado en su estudio de Nueva York y las llevó junto a sus dos hijos y a su
ex pareja, Jessica Rankin, a la residencia de artistas de Catskills, Denniston
Hill, que comenzó con Rankin y algunos otros artistas. "Estamos en
cuarentena", dice ella. “Estoy pintando en el granero, educando a los
niños en casa, haciendo muchas caminatas y cocinando. Este es un espacio
de refugio. La última vez que pinté aquí fue durante el 11 de
septiembre. Trabajo muy bien aquí arriba. No hay nada que me
detenga. Es raro tener esta oportunidad, esta libertad, este momento en el
país. Estas pinturas están llegando a alguna parte".
"Pintar en la época del coronavirus no es tan diferente de pintar en la época anterior, en lo que respecta a mi práctica", dice Elizabeth Colomba. "El encierro obligatorio no es tan drástico en comparación con la vida aislada que llevo, ¡triste pero cierto!" Continúa hablando desde su departamento de Harlem, donde se encuentra aislada, “pero de vez en cuando me ha hecho sentir inútil. La experiencia es humillante y hace que mi arte parezca... frívolo. Un no imprescindible innecesario. Lucho con ese pensamiento. Yo siempre lo hice. ¿Pero es? Sé que no es tan importante como las personas que arriesgan sus vidas. ¿Pero no es una contribución ofrecer una apariencia de belleza en un mundo abrasador?
A menudo he soñado
con un mundo sin Internet o el teléfono inteligente, un lugar más lento y
contemplativo donde los constantes intrusiones de mensajes de texto y correos
electrónicos entrantes no monopolizan nuestro tiempo. Ahora Internet es el
mundo: lo virtual se ha convertido en nuestra realidad. Las galerías
cerradas tienen salas de visualización en línea (los artistas también lo hacen,
Robert Wilson acaba de abrir la suya), así como entrevistas de Zoom y visitas
al estudio; los museos ofrecen nuevas formas de experimentar sus
maravillas digitalmente; Sotheby's recientemente se jactó de tener su
mayor venta en línea. Y Damien Hirst está haciendo una serie de
entrevistas personales en Instagram, respondiendo preguntas de su bandada
admirativa u hostil. Alex Israel, cuyos proyectos pasados— As It Lays , SPF-18 ,y
el trabajo reciente en Snapchat, "fueron creados para vivir en
línea", me dice que hoy está "procesando las noticias, tratando de
asimilar el cambio e intentando mantenerse en sintonía con el ritmo de un mundo
en constante cambio". Al ver tanta televisión en los últimos años (y
especialmente en las últimas semanas), es difícil no imaginar el potencial de
la plataforma como una salida para el arte y como un posible camino hacia la
post pandemia ".
"Todo el arte
antes de este mes fue 'pre-internet'", bromeó el escritor y crítico de
arte británico Martin Herbert. “Actualmente el arte es
'internet'. Cuando Internet se rompa, el arte será
'post-internet'. "
Una de mis últimas
visitas al estudio de la vida real antes del cierre del coronavirus fue con
Julie Curtiss, quien acababa de terminar una pintura muy extraña llamada Autorretrato
en Autarky (es decir, autosuficiencia). Mostraba a una mujer joven,
desnuda, con los ojos vendados y tapones para los oídos, agachada en un
nicho. Un par de semanas después, la imagen de Curtiss de repente parecía
profética, proyectando miedo, aislamiento y vulnerabilidad. "El arte
puede actuar como un espejo, como una ventana y, a veces, como una bola de
cristal", dice Curtiss cuando la alcanzo por correo electrónico en
París. Antes, dice, el aislamiento "se trataba de volver a centrarse
y conectarse consigo mismo, pero ahora no puede escapar de sí mismo".
Ella agrega: “Pensé
que este confinamiento sería una buena ocasión para sumergirse profundamente en
una fase de producción. Y al principio, a pesar de la incertidumbre, era
paradójicamente pacífico y delicioso no ser presionado por el tiempo y las obligaciones. Es
casi como si tuviéramos que aprender a 'ser' nuevamente. Lo que había
subestimado es mi necesidad de estímulos externos, cuánto me alimento de la
energía circundante, la empaco y la llevo al estudio para procesarla. Lo
que más me falta es lo inesperado, un soplo de oxígeno”.